O Segundo Guardião

Quarenta passos abaixo da muralha, na geada: uma fileira de pegadas.

Vieram no escuro e partiram antes do amanhecer.

E o guardião lá em cima passara por elas um mês inteiro sem uma vez sequer olhar para baixo.

"O Segundo Guardião" uma história sobre o dever herdado Chega mais perto.

Esta é a história de dois guardiões um velho e um jovem, e a muralha que se erguia entre eles.

Havia uma vila num vale, e sobre ela uma muralha, e sobre a muralha um velho guardião chamado Aram, que havia velado por ela quase a vida inteira.

Numa noite de outono — pouco importa qual sua vigília salvara a vila, e a vila sabia disso.

Seu braço carregava a marca.

E o conselho, agradecido, concedera o que ele havia pedido: um segundo guardião, jovem, para aprender a muralha.

Mandaram-lhe Tavik, filho do oleiro forte nos degraus, ágil com os nós, um rapaz capaz de soprar a buzina de modo que as fazendas distantes ouvissem.

A vila o amou de imediato.

E foi aqui que o problema começou porque não parecia problema nenhum.

Tavik amava a muralha.

Amava o molho de chaves no cinto, a buzina na correia, a forma como as crianças do mercado corriam atrás dele ao meio-dia.

Aprendeu as rondas numa semana e os chamados de vigia em duas.

Mas à noite, sobre a muralha, Aram observava os olhos do rapaz e os olhos do rapaz iam sempre para a vila.

Para as janelas acesas.

Para o lado quente.

Perguntasse a ele o que a noite guardava, e ele era capaz de nomear cada lamparina da praça — e nada, absolutamente nada, sobre o escuro além da muralha.

Ele trazia as chaves.

O que as chaves eram para isso ainda não havia chegado até ele.

Aram tentou ensinar do modo como o ensino costuma ser tentado.

Listas.

Regras.

Os setenta e um degraus, as bacias de névoa, o lugar onde a ravina se estreita.

E o rapaz aprendeu tudo como se aprende uma cantiga de festa com perfeição e sem peso.

Então o velho escolheu o caminho mais árduo.

Entenda o que lhe custou, ou esta não passa de uma história: a muralha era sua vida inteira.

E ele a entregou.

Disse ao conselho que seus joelhos tinham chegado ao limite o que era metade da verdade pendurou o molho completo de chaves no cinto de Tavik e desceu os setenta e um degraus como guardião pela última vez.

Naquela tarde comeu seu pão sozinho, numa casa que dava de costas para a muralha.

Mas ele não dormiu.

Cada noite, quando as lamparinas da vila se apagavam, Aram enrolava-se em seu velho manto, saía pelo portão pequeno e ficava de pé na ravina abaixo da muralha — o lado frio, o lado sem janela amiga nenhuma observando o observador.

Algumas noites a lamparina do rapaz movia-se ao longo da muralha como uma estrela lenta, e o coração do velho se alegrava.

Outras noites ela ficava parada tempo demais perto do nicho aquecido, e Aram permanecia na geada com um grito preso na garganta — e o engolia.

O que custa, engolir um grito?

Chamar uma vez, e a muralha voltava a ser sua.

O rapaz carregaria chaves para sempre, e jamais um dever.

Naquele inverno o frio entrou em seu peito.

Nunca saiu de todo.

Então chegou a noite do clarão.

Longe, na crista — pequeno, breve, o tipo de lampejo que um olho cansado inventa.

Aram o viu do fundo da ravina.

E acima dele, viu a lamparina do rapaz parar.

Parar.

E se demorar.

Alguma coisa lá no escuro tinha agora os olhos do rapaz — e não era a vila.

E o velho compreendeu, tudo de uma vez, o preço integral do caminho que havia escolhido.

Ele não podia subir.

Não podia chamar.

A vila que havia guardado quase a vida inteira precisaria descansar, esta noite, em mãos ainda não provadas ou descansaria em mãos provadas até que essas mãos estivessem na cova, e depois disso em nenhuma.

A lamparina sobre a muralha se apagou.

Abafada.

E pela escada exterior — a escada fria, a que não dava para a vila desceu Tavik, sozinho, cajado na mão, para um escuro que ninguém havia lhe ordenado que entrasse.

Passou a dez passos do velho e não o viu.

Aram seguiu bem atrás: perto o suficiente para morrer ao lado do rapaz se a noite corresse mal, longe o suficiente para que a noite continuasse sendo do rapaz.

Era um pastor — caído entre as pedras, uma lanterna quebrada, uma perna ruim, fazendo sinal com o último de seu azeite.

Uma noite pequena, das noites que existem.

Mas Tavik imobilizou a perna com seu próprio cajado e carregou o homem nas costas, escada exterior acima, onde só passa um homem de cada vez.

E perto do amanhecer, na geada junto à escada exterior, ele as viu.

Pegadas.

Um mês de pegadas, ao lado de cada noite em que pensara estar sozinho.

Ele foi à porta de Aram naquela manhã com o molho inteiro de chaves estendido com as duas mãos não para devolvê-las.

Para perguntar.

"Eu sei as rondas," disse ele.

"Ensina-me o que você estava olhando."

Eles caminham juntos agora, algumas noites — devagar, por causa do peito do velho pão e um pouco de vinho sobre a muralha entre as rondas.

E algumas noites o rapaz caminha sozinho, com os olhos de um homem velho num rosto jovem, enquanto a vila abaixo dorme o sono dos que são guardados duas vezes.

Um dia, você entende, ele vai pendurar essas chaves no cinto de outro.

Esse é agora o verdadeiro trabalho da muralha.

As chaves se passam numa noite.

Uma chave não pesa nada.

O que se passou na ravina levou um mês de geada, um grito engolido, e o último inverno forte de uma vida.

O dever não se passa com as chaves.

Passa-se com o frio — e com o silêncio de quem sabia gritar e não gritou.

Se isto ficou com você, há outra história que responde a esta.

Vá em paz.